Je n’écoute pas
.
La terre à pis du rêve
avec ses vaches et ses veaux élevés sous la mer
jouant dans les eaux
fines échines et dos fins
la terre ne m’abreuve plus
ne me guérit plus
si bien que de ma pensée
ne restent que les os
.
Des voix artificielles semblables à ces fleurs
de cimetière dont parle un poète
me font frissonner comme le vent
pour déchiffrer un peuplier
en traverse les feuilles
d’automne jusqu’au sang
puis l’hiver immaculé dresse
un arbre aux veines d’encre noires
.
Dans mes mains je recueille
des pétales de lumière fanée
que j’avais entre des livres et des carnets
conservés du passé
Rauque aboiement des pages gardiennes
appels qui me préservent de l’Obscur
et du fond des saisons - ces nymphées -
le regard troublé je remonte je remonte

.

Quand on atteint les gouffres apportés par le dur hiver, il est bien difficile de remonter à la surface rejoindre les eaux scintillantes de la source!

Ma foi, ce dur hiver est assez désertique !

La triste réalité du temps qui passe...écrit dans le sang

...des lumières qui chuchotent...
...comme dirait Nolwenn !!!

Joli...