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Aros



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Le troubadour


Les jours passent, passent,
Passent les jours,
Le vent souffle, souffle
Sur notre amour,
Je m’accroche, croche à tes beaux discours,
Mais l’horloge a sonné le compte à rebours.

Et l’amour ?
L’amour passe, passe,
Passe toujours.

La tristesse, est-ce, est-ce
Un poids trop lourd ?
Je ne sais !
Et je reste sourd,
Car je dois me doter d’un peu de bravoure
Pour enfin disparaître, pauvre troubadour.




Ecrit par Aros
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