Le sang pourri
par Verbo
Petit marquis, belle marquise,
Poudrés, joliment habillés,
La place vous est toute acquise
Dans la vitrine, où vous brillez
D'une élégante porcelaine
Parmi les gros vieux pots de grès :
Vous trouvez la race vilaine,
Incommodés d'en voir si près
Vos charmants mouchoirs de dentelle.
" Sens-tu ? ", dit-il... " Pouah ! ", dit-elle...
Tout ça pour eux d'un sang pourri.
Les humbles, tels ces pots de terre,
Sont faits de ce dont ont souri
Ceux nés d'orgueil héréditaire.
<br />
<br />
<br />
Le premier de son nom, avait dit un nobliau à Voltaire, qui le jugea le dernier du sien... Le mépris est le seul argument qui reste à une caste dominante qui ne peut justifier autrement de son existence.<br />
<br />
Puissants, est-il un privilège<br />
dont ne soit le peuple artisan ?<br />
Il vous en a dressé le siège<br />
sur quatre pieds... c'est suffisant ?<br />
Poème posté le 14/11/16