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Laurent7869



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Catégorie : LES HOMMESCliquez ici pour lire tous les poèmes de la catégorie:LES HOMMES

La mort du livre


Mon beau livre qui eût voulu
Chanter toujours et méduser
Quand tes pages seront usées
Et ta couture vermoulue

Quand sur des planches d’étagères
On posera ton bloc aride
Comme on accueille un apatride
Au cœur d’une terre étrangère

Quand ton feuillet dans l’emboîtage
Se désespérera des nimbes
Du jour, transi au creux de limbes
Qui le retiendront en otage

Quand ton existence précaire
Aboutira là où végètent
Les reliques pour exégètes
Et sombres bibliothécaires

Lorsque mendiera ton opus
Les caprices d’une croquante
Sur les étals d’une brocante
Ou ceux d’un vieux marché aux puces

Lorsque lourdement ton volume
Resongera ses balivernes
Dessus les rayons où hivernent
Les nuits aux pesanteurs d’enclumes

Lorsque les carbones débiles
De lignes trop longtemps frottées
Seront le sort de tes beautés
Que j’avais crues indélébiles

Lorsque ton carton lilassé
Ne fera plus pleurer ni rire
Lorsqu’on te laissera mourir
Comme un pauvre objet du passé

Et qu’enfin les mots dont je dote
L’espace indu de ton vélin
Ne seront qu’un fruste venin
Dont on a trouvé l’antidote

Prestement oublié à l’aune
D’une langue plus novatrice
Plus jeune et plus évocatrice
Qu’ignorera ta feuille jaune

Alors vieux sorcier impotent
Je laisserai sans y songer
D’autres apprentis prolonger
L’œuvre de l’écriture. Ô Temps

Horrible bourreau qui harasse
Par le pouvoir de mon crayon
J’aurai vaincu d’être un maillon
Parmi la chaîne de ma race.




Ecrit par Laurent7869
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