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 Poète
Rimatouvent



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Indéfinissable poète




Pourriez-vous m’expliquer ce que c’est qu’un poète ?
Un bizarre animal, son cœur est dans sa tête,
Mais la chose est complexe et il n’est pas facile
De dire en quelques mots en quoi il est habile.
Je vais donc dérober à des citations
Les bases de mon texte et sans prétention
M’approcher au plus près de ce que l’esprit croit
Sur un sujet où vers et rimes font la loi.

D’abord il se sent libre en toute adversité
C’est un simple menteur disant la vérité
Il est paradoxal et on le voit parfois
Comptant de ses écrits les pieds avec ses doigts.
Il se veut par moment professeur d’espérance
L’inertie l’enquiquine il rompt l’accoutumance.
C’est un monde enfermé à l’intérieur d’un homme
Dont les vers éduqués ne mangent pas sa pomme.

Sa peinture est de mots sans la voir on l’écoute
Évitant les chemins il ne prend que la route
Où l’art poursuit le vers, mais au fond son labeur
Fait des excès de tout pour mieux parler au cœur.
Lassé des philosophes qui recherchent le vrai
Il veut trouver le beau qui attire et qui plait
Son charme associé à l’opiniâtreté
À sa plume Interdit toute médiocrité.

Il butine étonné les divers sentiments
Et en fait des tableaux, mirages permanents.
C’est un tuteur modeste usant de prosodie
Pour aider les humains à supporter la vie
Et portant à aimer les êtres et les choses
Il se fait créateur d’épines et de roses
Puis sème des lueurs sur votre imaginaire
Au point que le néant, de ses phrases s’éclaire.

Si son coffret recèle souvent quelque trésor
La clé du lecteur seul, accédera à l’or.
Vanter la poésie n’est pas dans sa nature
Une plante ne sait parler d’horticulture,
Le verbe dont il use est si doux créateur
Qu’il va, en le lisant, vous émouvoir le cœur ;
De diverses façons il rompt les solitudes,
La sienne tout d’abord perdue dans ses études.

Jardinier de la forme ayant pour fond l’amour
Il le peint aux couleurs dont se pare le jour
Aimant le genre humain il ignore la haine
Et berce en ses propos la femme souveraine.
La poésie bien sur jamais on ne la voit
Elle est dissimulée et on la porte en soi
La rime n’est que le fard de son esprit en fête
L’art ne fait que des vers le cœur seul est poète.








Ecrit par Rimatouvent
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