L'envie de déchirer le brocard blanc,
Qui couvre son corps idéal,
A fait des doigts de l'artiste tremblants
Pour la peindre sur la toile.
Pour créer le portrait de la déesse,
Il manque de la poussière céleste
Et encore une chose comme la caresse
De l'aube merveilleuse de l'est.
Le corps bienheureux a ensorcelé.
La crainte d'émousser la peinture.
Le regard a saisi le torse de lait
D'une belle et divine créature.
Essayant de mettre une perfection
Dans le dessin de la beauté,
L'artiste a trouvé sa mission
Pour enrichir l'humanité.
N'osant pas croire en tel rare bonheur
D'être l'auteur de la déesse,
L'artiste a extrait le sang de son cœur
Afin de signer cette richesse...