Le spleen
par Prosehack
Tout est gris, terne, et morne ;
Le temps prend sa couleur ;
Des pluies d’humeurs tristes
Régalent les abeilles d’un miel gâté,
Elles s’écoulent comme jamais
Sans jamais s’inverser ;
Tout est cri, craie, et corne ;
Le vent rend sa douleur ;
Des fruits d’arbres au Christ
S’épanchent sur le sol macéré,
Ils embaument comme jamais
Sans jamais enivrer ;
Tout est fi, fiel, et forme ;
Quel sang a mon malheur ?
Des vies d’âmes en rite
Volent au secours d’autres apeurées,
Elles circulent comme jamais
Sans jamais s’arrêter.
Poème posté le 28/06/16