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La page blanche

Devant le papier blanc ma main reste figée
Ma pauvre tête est vide espérant une idée.
Comment fait le poète inspiré en tout temps ?
Sa source est fécondée de couleurs et de chants,
Dessus le papier nu il dépose ses rimes,
Amours, combats, nature, ses sujets millésimes.
Perdu, je reste seul au milieu de ma nuit,
Ma plume consumée attise mon ennui,
J’écris, je rate, je gratte, je suis dans l’embarras,
J’implore Calliope, elle ne répond pas.

Il me faut respirer les parfums de la vie
En cherchant le frisson des plus douces envies,
Et recouvrer, ainsi, la reine Inspiration,
Alors mon goût d’écrire aura bénédiction.
En attendant je sèche emplis de vague à l’âme,
Ceci ne m’aide guère et n’ouvre pas Sésame,
Devant le papier blanc ma main reste figée,
Ma pauvre tête est vide ; mes rimes m’ont quitté.


Joyeuse année 2017 !

Ecrit par Aros
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