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Loup-garou - Compagnie -
par Salus


C’est la chanson de l’hiver, L’heur des autans redoutables, Dans la terre, au chaud, le ver, Du profond des sous-sols stables, Ne sort plus un seul anneau A l’air qui congèle l’eau… - Quelque morte, encore entière, Frissonne, au noir cimetière, Cloîtrée au granit glacé, Condamnée au souvenir - J’entends, loin l’âne hennir Comme un cheval harassé - De frimas, le temps retrousse Tous les cheveux de la plaine ; Tout se terre dans la brousse Toute sortie est malsaine ! Puis, des grand azurs transis, La nuit tombe, comme un arbre Et commence la palabre Des goules au cœurs rancis ; Des yeux rouges, sous la rage, Rêvent d’échoir au carnage, Un peu de chair leur surnage Sur l‘os blanc d’un corps sans âge… Le calvaire du chemin Dégoutte, sang, d’une main Posée à ce Jésus nain... ! - Rien de banal ni bénin. L’affreux lycanthrope vante Qu’on éventre le chaland, Sans surseoir, les jours de vent, Au théâtre de la lande… _______________________________



Poème posté le 11/04/18


 Poète
Salus



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