Lui, y croit comme fier
Son univers de pierres
Elle, n’est pas crédule
Dans sa maison de bulles
Il brille comme merveille
Son petit teint de miel
Elles pensent aux lendemains
Sa calculette à la main
Il vit comme pacha
Ses verres à tour de bras
Elle langent les bambins
Sa langue dans son frein
Lui a soupé des cris
Son poing s’est endurci
Elle a mordu poussière
Sa gueule de travers
Il est fidèle en rien
Son sexe est un mutin
Elle pleure de sa bravoure
Sa quête de l’amour
Il assouvit ses vices
Ses airs de prémices
Elle invoque les pardons
Sa faute dans le fond
Lui a jeté les gants
Ses coups tourbillonnants
Elle part un de ces soirs
Ses craintes au beurre noir
Il la tuera demain
Elle aura vu la fin…