Hoho :


Les senteurs des fortes prêles
Fondent dans le son qui crisse
Au sein du cahot des vièles
On croit ouïr la mélisse.

Cataracte, foudre et grêles,
Quand revient le calme, glisse
L’eau rose des aquarelles
Sur la menthe et la réglisse.

Odorant tableau de frêles
Plantes où note s’immisce,
Au sortir de ces querelles
Dont bruit l'aérien comice.




Ce message a été édité - le 02-03-2021 à 13:44 par Salus

Salus,


[…]
La lyre d’Apollon, qui malgré son arc, tique,
Comme Poséidon, devant l'étrange Baal,
Nouveau venu saignant dans la honte et le Graal,
La lyre resurgit, têtue et sporadique...

J’entends clair et ce sang s’amasse au trait nodal
Où se dessine immense un sens que Baal bique
Universellement grattant son utopique,
Anachronique accord vers le temps féodal.

[Je diérèse « Baal » -parce que ça m’amuse de scinder le multiple- et que les deux prononciations me conviennent, en contexte rythmique.]





Violettine,

Je vois que tu rengaines toujours aussi vite que tu dégaines... J'allais te répondre mais...

Comment tu vas Speedy-girl-à-l'aise ?

Yô !

oh là c'est grosse angoisse de matérialité mais que faire en un gîte à moins que l'on n'éponge
j'ai peur d'être toujours inopportune
merci lau laudate dominum

Salus, Lau

Les senteurs des fortes prêles
Fondent dans le son qui crisse
Au sein du cahot des vièles
On croit ouïr la mélisse.

Cataracte, foudre et grêles,
Quand revient le calme, glisse
L’eau rose des aquarelles
Sur la menthe et la réglisse.

Odorant tableau de frêles
Plantes où note s’immisce,
Au sortir de ces querelles
Dont bruit l'aérien comice.

Comice, tu te pommèles
Dans la sylve que tapisse
Fleurs, champis, blanches camelles
Où la lyre ocre s’épisse.

Les senteurs des fortes prêles
Fondent dans le son qui crisse
Au sein du cahot des vièles
On croit ouïr la mélisse.

Cataracte, foudre et grêles,
Quand revient le calme, glisse
L’eau rose des aquarelles
Sur la menthe et la réglisse.

Odorant tableau de frêles
Plantes où note s’immisce,
Au sortir de ces querelles
Dont bruit l'aérien comice.

Comice, tu te pommèles
Dans la sylve que tapisse
Fleurs, champis, blanches camelles
Où la lyre ocre s’épisse.

Mars et ses forêts si belles :
Le vert comestible hisse
Son tendre aux rochers rebelles ;
Que la pervenche bleuisse !