Le front aux vitres.


Regard sur la ville sombre et morose.
Sur le toit d'en face, un pigeon c'est perché,
il roucoule dans le crépuscule rose,
s'échappe de son bec une plume arrachée.

La pluie rampe sur les ardoises vernissées,
ruisselle dans les gouttières qui sanglotent.
Le front appuyé sur une vitre glacée
j'écoute la pluie dont les gouttes pianotent.

En bas, dans la rue, les taxis vont et viennent.
Les bruits assourdis par des baillons de brume
viennent jusqu'à moi s'accrocher aux persiennes.
Éberlué, un réverbère se rallume.

Dans le coeur de cette ville est mon amour.
Il pleut sur les pierres com' sur mon coeur il pleut .
L'averse fait des flaques aux pavés des cours .
Il semble qu'il pleut aussi aux lacs de mes yeux .




Ecrit par Anita
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