Démiurges


Fugueur ensommeillé
je me perds au petit matin
en des rêves dirigés
d'histoires au singulier

Dans ce théâtre privé
s'enchevêtrent des destins
des drames souvent colorés
des noms parfois familiers

Puisés dans une contrée secrète
ou issus du magma de mes songes
être l'auteur ou l'interprète
n'a guère de sens dans ma quête

Peut-être sortis de leur cachette
sont-ils les fruits d'une mienne éponge
que les peurs toujours me prêtent
que l'espoir encore affrète

Ou ne suis-je que le pantin
d'un marionnettiste esseulé
mettant en scène mon destin
et l'apparition du mot fin

Si j'envisage cette longe
et une vie manipulée
alors mes pensées sont mensonges
Que valent les récits qui me rongent




Ecrit par Varech
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