Avis de grand frais

50 nœuds de noroît
Éole envoie du bois
En voilures réduites
L'esquif part en fuite
A cette allure portante
La mer est déroutante...

Les manœuvres sont ardues
Les mots de rage superflus
La barre en est si dure
Les rafales sont un mur
L'espoir devient le port
Mais s'éloigne le sémaphore...

L'artimon durement affalé
Tois ris dans la grand'voile
Le tourmentin étarqué
Eole n'est plus cordial...

En ce moment ça piaule!...<br />
Sûr j'préfère la pétole.

Ecrit par Tourmentin
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