Dans une maison rouge.


Sur les murs,
Des miroirs projettent nos silhouettes
En papier peint.
( Nous ne sommes que brume passagère
Chez nos amis du silence ).

A la géographie des sentiments,
Tout peut mal tourner,
( Il suffit d'attendre que le sang s'embrase
Saupoudre la pièce d'indécision ).

Ce peu d'horizon disponible,
Ressemble à la liberté.




Ecrit par La Grenouille Bleue
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