Les mouches


Les poètes se prélassent sur leur papier tue-mouche,
Et livrent dans la mélasse la beauté qui nous touche.

Pauvre guirlande sans la fête autour, le va-et-viens des vies,
Et les étoiles noires au plafond du salon se multiplient.

La vérité des hommes trop raisonnables et philosophes
Finit toujours à la poubelle, -Elles- et toutes ses strophes.




Ecrit par Ry
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