Le bois d'hiver.

Le bois d'hiver.

Je ne suis point prétentieux,
mais je loue mon système nerveux.
À la vue d'un mot, il fabrique l'abstraction
dans le grand nid de l'imagination.

Je suis toujours béat face à cette lumière
qui se propage en pain sec avec mes rêves.
C'est-une émotion faisant grincer la porte palière
ouverte sur la douche du savoir qui élève.

J'entrepose alors les phrases en bois d'hiver
dans les pages de mon grand dictionnaire
que je sortirais des poches de ma chemise
pour écrire un poème d'amour à ma promise.


Loïc ROUSSELOT




Ecrit par Rousselot
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