Les bœufs


Comme à la vitre le bourdon,
Au mirage du transparent
S’agite l’Homme exaspérant ;

S’il s’insurge? En boustrophédon :
Traçant le sillon du parent,
Qui de son rêve ou de son don,
Nous allons tous notre abandon
Préservant seul l’air apparent ;

Puis retour, d’une ligne à l’autre ;
Au creuset prévu des ornières,
Nos uniques vocabulaires
S’embourbent, un vieux soc s’y vautre !

On n’en peut pas jeter la pierre,
L’habitude prise est la nôtre
Et si je suis du feu l’apôtre
C’est d’y viser mon seul salaire !



Ecrit par Salus
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