Temps de pluie

Il pleut. Il pleut. Il pleut. Et encore et encore...
De longues aiguillées cousent la terre au ciel
En rideau dégouttant de larmes sur l'oriel
Où patiente le chat couché depuis l'aurore.

Etrange est la clarté de cette matinée.
Les couleurs de printemps sont devenues pastel.
Les heures sont pendues aux marteaux du cartel
Qui égrène le temps dessus la cheminée.

Minet s'étire enfin, baille à larges goulées.
Quelque chose, dans l'air, a changé le décor.
Sont-ce les bruits d'oiseaux, joyeuses mélopées

Qui rendent à la vie ses couleurs magnifiées ?
Chaque perle de pluie brode la terre d'or
Qui embaume à l'envie ses senteurs retrouvées.



Ecrit par Libellule21
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