Sous seing pressé

Ce n'est rien, un peu de bruit...
Rassurez-vous, c'est le fruit
Déjà mûr qui, chu, s'écrase
Lorsque s'achève la phrase ;

Car vos dits, parole douce,
Firent frémir la frimousse
Où la source trouve abri
Et dont la branche s'éprit.

Quand bourgeonnent vos paroles,
Il n'est cœur qui ne s'affole,
Et chaque fois que touché,

Sous vos pieds s'en est couché.
Vous l'écrasez sous semelle;
A votre sol, son sang mêle.



Ecrit par Jim
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