Clichés d'automne

La vigne rouge sur le mur
Enroule autour sa chevelure,
Comme une blessure incurable
Le chemin peine inconsolable,

Les brumes vertes des prairies
Courent au long de la rivière,
Une voix au lointain s’oublie
Dans un long écho solitaire,

Dépouillés, les arbres supplient
D’échapper aux crocs de l’hiver,
Ce fantôme errant sous la pluie,
Est-il une image d’hier?

Quelques corneilles nécrophages
Narguent dans le ciel l’astre mort
Car la nuit s’en vient sans remords
S’inviter au dernier voyage,

Dans ce village où tout se tait,
Les réverbères sont rouillés,
La cloche tinte monotone,
C’est la musique de l’automne.




Ecrit par Banniange
Tous droits réservés ©
Lespoetes.net