Scoumoune




Un nuage gigantesque
Se lève, et, tonnant là-bas,
Gronde l'orage ; est-ce que
La pluie arrive à grands pas ?

Mais la nuée, hélas, erre
Dans un zénith hésitant ;
Si la grêle nous lacère
Nous n'aurons, lui résistant,

Nulle serre ni culture
Dans nos jardins ou nos champs
- Déméter, ton culte hurle
Sous des autans si méchants !

La récolte sera brève
Mais le ciel fut grand et beau ;
Nous vivrons l'hiver sans trêve,
Les os pointant sous la peau.




Ecrit par Salus
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