Vers en broussaille

Au jardin, que je respecte,
Peu m'emploie...
Vrai que, si je suis poète,
Je végète !

Je le ménage un peu trop,
ça se voit...
Les oiseaux et les insectes
Y festoient !

Qu'aux végétaux je m'endette,
Eux me fêtent,
S'enivrant, moi au bistro...
C'est leur droit !

Je leur offrirai ma chope,
Vase en bois,
Pour l'ultime mise en pot...
Toutes fois,

Même ayant peu d'exégètes,
Point n'arrête
De fumer la cigarette,
Encre aux doigts,

Et composter tristes clopes,
Le cœur froid,
Puisqu'elles auront ma peau !

Noir, me broie
L'humour convoquant les mots
Qui m' entêtent...


Je hais le tas-de-pages des tondeuses à gaz...rire

Ecrit par CinquiemeVallee
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