Tu me parles

Tu me parles d’automne
je n’ai pas vu l’été

tu me parles d’hiver
c’est déjà le printemps

où étions nous hier
où serons-nous demain ?

Le temps galope
la feuille morte
recouvre chaque rose.

Le papillon pressé
s’est trompé de saison.




Ecrit par Ma douce
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