Les réparties du beau mot

Le mot, cette petite bête qui voyage
Beaucoup, surprend - Rimbaud l'écrit -, cet amoureux
Douanier des cœurs, qui fouille, en chacun des bagages,
L'histoire et le passé qui nous rend si heureux.

Car le mot est vivant et sa mémoire riche !
Et dès qu'on l'interroge, il livre ses secrets.
Il ne sait les garder et très vite on déniche
Tout cela qui le fait tant vulgaire et sacré.

Il est passé par ci, repassera par là,
C'est un voyou taquin qui ne respecte rien.
La frontière sautant, toute langue il parla.
Aussi noble qu'un chat, il erre comme un chien.

Il aime les accents, que pour une ouïe fragile,
Il maquille ou dissimule en coquetterie,
Sans jamais oublier que la langue est tactile.
S'il gribouille les snobs, c'est par effronterie.

Tel un galet, laissons rouler dans la rivière
Ce seul retour qu'il est du présent vers l'hier.
Il n'est pas sans famille, il a nombreux parents,
Et souvent les vieillots sont ceux sortant du rang.

Car il est souvenir du temps qu'il était cri
Et nous parle de nous quand ne savions l'écrit.
Et s'il a quelquefois un cousin désuet,
Il se peut que, de tous, ce soit le plus futé...

©Persona

Ecrit par Jim
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