Hiver à n'être

Dans la touffeur silencieuse d'un univers spectral
Les hêtres aux lacis gainés de glace clinquante
Processionnent immobiles au seuil de nos suicides

Le cœur glacé de leurs hagards insignifiants
Les êtres au faciès figé de faux-semblant
Brassent un vent funambule d'esquives

Sous leur cuir bat un sang d'hirondelle
Vertige d'ailleurs au poivré d'immortelles

Sous la cendre de nos sommeils
Attisons la braise
De nos amours à naître




Ecrit par Tigrou
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