Insecticide


Le vol de l'abeille est ce qu'il est N'en déplaise
Qu'il vous semble erratique incertain peu lui chaut
De la ruche elle part et c'est toujours fort aise
Que sans plan elle atteint le rosier au miel chaud

Elle indique à ses sours où se trouve la fleur
Dans sa langue en zigzag qui pour vous est bruit blanc
Ainsi toute la meute se rue quand vient l'heure
Elle dit les essences sans faire semblant

Son apparente errance souvent importune
Elle agace celui qui veut la situer
Qui confondrait son dard avec son infortune

Mais l'abeille se rie des manies du contrôle
L'obsédé se munit d'une bombe à tuer
Convaincu que son rôle est d'achever son vol.




Ecrit par Jim
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