Ricochets sur les ondes

La boule de cristal attend quelque monnaie
Pour dire des secrets.
Qu'importe s'ils sont vrais.

Cette raison qu'on croit sur terre la meilleure
Arrive du malheur
Du vide intérieur.

Croit-il avoir tout lu, pourtant le maître est triste,
Impuissant humaniste
Et seul, devant sa liste.

On sacrifie du bout des lèvres la pucelle,
Usage intemporel
D'un art tombé du ciel,

Comme, sous le soleil, ses sœurs lointaines
Esclaves de l'obscène
Axiome du gène.

Arrive un troubadour, enchanteur de la vie.
Son visage sourit
D'un amour infini.

MMXIV – LIGNES BRISÉES ©M.KISSINE – ISBN 9782919390175




Ecrit par Madykissine
Tous droits réservés ©
Lespoetes.net