Elle tricote


Elle est assise là, solitaire, en silence,
Au cœur d'un arc-en-ciel de laines irisées ;
Elle tricote pour ceux qui n'ont plus d'espérance
Des couvertures bleues, des layettes rosées.

Elle tricote sa vie rang à rang, maille à maille,
A petits points serrés, pour retenir le temps
Au coin de la fenêtre où l'hiver dépenaille
L'arbre qui la verra refleurir au printemps.

Subtiles, les nuances de la laine jalonnent
Les mois et les saisons qui coulent et s'en vont ;
Renaissent les étés, se fanent les automnes,
Les mailles s'entremaillent et tissent les saisons.

Elle tricote le gris et son ciel s'ennuage,
Le soleil s'obscurcit pendant un rang ou deux ;
Si le fil s'assombrit se lèvent des orages
Dont les éclairs d'argent zèbreront ses cheveux.

Les aiguilles cliquettent et ses jours se grignotent,
La laine se déroule et s'écoule le temps ;
Au cadran de l'horloge d'autres aiguilles trottent
Qui la rattraperont avant qu'il soit longtemps.

Elle tricote à son cœur des sentiments de laine
Qui nous réchaufferont quand viendra le moment
Où, las du désamour, pour alléger nos peines,
Nous nous réfugierons entre ses bras aimants.




Ecrit par Sucre et sel
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