Huit heures

Dans le village sonne l'heure.
Un son grave dont le pouvoir
Comme le fétiche est un leurre,
Anathème. Mais lorsqu'au soir

La journée va se dévêtir,
L'obligée litanie ira
Dans le feu du couchant périr,
Brandon brillant qui brûlera.

Les canons vieillis et rouillés
Cachaient au diamant la lumière.
Lambeaux abandonnés souillés
Ils s'éteindront en fond d'ornière.



Ecrit par Louis
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