Ce n'est rien

Quand se ferment mes poings,
Ils serrent ce néant
Où danse ton parfum
Du vide, mais si grand.


Et quand s’ouvrent mes yeux,
Ils caressent ces jours
Dont gémissent les bleus
Puisqu’ils souffrent d’amour...


Ce n’est rien, presque rien,
Que regrets, c’est banal,
Qui croient faire le bien
Quand ils ne font que mal.




Ecrit par Fregat
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