Héro en toile

Le poète assis sur son tronc d’arabe
un doigt dans le nez, l’autre dans sa barbe
dans sa tasse s’entassent mots et rimes
il appelle son passé et s’exprime

son thé sucré en reflets d’étoiles,
son rêve-courant coulant dans sa moelle
de sa langue desert-e un gout de mer
crachat mystique qu’il enfuit sous terre

sur son cil, une tente qu’il trimbale
et plante, à chaque battement de cœur,
sur les rebords d’un vieux sillon de pleurs,
ses lèvres tremblant en verbe-cymbale

ses sons mystiques invoquent les gnomes
et sa cabale enchaîne les sylphides
il n’est de génie plus fort que cet homme
qui sait filer les mots sur des rides

Il emporte toutes ses eaux dans des sons
qu’il gargouille, salés, en clochettes
et puis il relève ses manchettes
et hop, y a rien ! Que des échos de vent

entre ses doigts dix et dix font poème,
iambes, « dix-pattes », en déca-danse
enflés par tant de peine et de souffrance,
mille plaies qui pour un « deux-pattes », j’aime !



Ecrit par Dosto
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