La saison des pommes

Personne ne pourrait dire vraiment
Qui des deux trébuche ou bien qui retient,
L’un soutient l’autre, naturellement,
Dans les bonheurs comme dans les chagrins.

Leurs doigts enlacés témoignent sans faille
D’une coalition sans grand témoin,
D’une vie comme en un champ de bataille
Où toujours durent s’allier leurs poings.

Ils entretiennent, ardente en mémoire,
La flamme veuve d’un soleil ancien,
Lorsqu’en fleur resplendissait leur histoire
Sous de verts printemps et de chers matins.

Aujourd’hui l’âge semble un marécage
Qu’une brise assèche de sa trainée,
En leurs rides n’est plus que le feuillage
De ce qui fut un généreux verger.

Pourtant ils restent toujours femme et homme,
Munis d’un panier, filant au jardin,
Car toujours revient la saison des pommes
Dès que soudain se rejoignent leurs mains.


Poème dédié à mes parents

Ecrit par Fregat
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