C'est quoi, l'irréel ?

Le ciel. Noirceur. Outre-tombe il est 16 heures.
Un mug havane, mal rincé.
L’on entend le fond sonore : sodium craquant sous le croc des bêtes.

Une femme sans peau dit.
« Je suis celle qui est là et personne ».

Son Quelqu’un lui,

A toujours su qu’Orphée n’existait pas.
Ni Musique d’enfer ;
Ni Dieu joueur
N’étaient au panthéon au cœur brisé.

Ell’ non.

Et il n’y a plus que l’air,
Couronnant sa tasse de thé.
Tous les courants de la Neva vers la Caspienne,
Sur un îlot entouré de saules et de tamaris. Mémoire…

Quel arbre syntaxique faut-il dresser et sur quelle syllabe retombe l’accent, à retenir ?

Sé-pa-rés… Leçon rappelle une cloche de sacristain…
Ou celle funèbre lorsque venait son tour ; dont elle
Prie encor’ la Force au creux de sa main, vivace

Et chaude. Celle qu’elle n’a pas senti soulevée,
Serrée d’aujourd’hui. Car elle gît lourde et molle
Comme la corde d’une cloche.

Quelque chose en toi d’inconsolable me frappe.





Ecrit par Pampelune
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