Le poète


L'artiste , à son grand désarroi,
Pleure les jours de froid.
Il manigance son retour à la vie,
En écoutant la pluie.

Il construit son palace gelé ,
En utilisant les lettres rejetées,
Il rêve à autre chose de sa vie,
Lorsque le vide le remplit.

Il écrit avec prudence,
Il veut utiliser l'évidence.
Le monde est à lui,
Seulement dans ses textes à lui.

Valeurs sûres sont inutiles,
Il veut la beauté futile.
La passion est sa faiblesse,
Il mourra avec sa diablesse.





Ecrit par Tanguera6
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