Frissons de soi


La poésie ce n’est parfois
Qu’un regard d’enfant sur le monde
Qu’un mot bleu, qu’une rime blonde,
Qui frôle le vent de sa voix.


La poésie c’est quelquefois
Une pluie fine qui soulage,
L’été, quand suffoquent les bois,
La libération de l’orage.


La poésie c’est entrevoir
Ce que sans savoir l’on cherchait,
C’est flâner au jardin secret
Des émotions et s’y asseoir.


La poésie ce n’est peut-être
Que les arpèges d’un piano,
A la mer, une simple lettre...
Juste un frisson de soi sur l’eau.


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Ecrit par Fregat
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