De la fleur à la promeneuse
Elle me sera précieuse, toujours ;
Quand bien même oublierait-elle mon nom,
La couleur de ma corolle.
Ce printemps, entourée des fleurs,
Superbe, je déploie le jaune des étamines. --
Alors, peut-être cueillera-t-elle
Un bouquet de boutons d’or.
Je sais bien, de cette humble attention
Qui comble le cœur,
Le souvenir s’enfuira en akène. --
Comme l’abeille éblouie s’évanouit
Parmi la foule de la ruche.
Ecrit par Louis
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