De la fleur à la promeneuse

Elle me sera précieuse, toujours ;

Quand bien même oublierait-elle mon nom,

La couleur de ma corolle.

Ce printemps, entourée des fleurs,

Superbe, je déploie le jaune des étamines. --

Alors, peut-être cueillera-t-elle

Un bouquet de boutons d’or.



Je sais bien, de cette humble attention

Qui comble le cœur,

Le souvenir s’enfuira en akène. --

Comme l’abeille éblouie s’évanouit

Parmi la foule de la ruche.



Ecrit par Louis
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