Tribu



Dans une patience d’automne

Je te parlerai de l’ascèse,

- cette posture,

comme d’une sorte de vertèbre



Et de la lenteur

son passage improbable

dessinant l’écorce : une ligne de feu sur la pierre

entre la taille et l’abaque

le spectre à peine tremblé d’un froissement



C’est une rumeur.

Un ramassis de sons, de bruits

de cailloux,

de bruissements d’ailes

de voitures sur une route, au loin

d’absence et de nuit tombante,

de soleils éclatés entre les branches les plus basses



Il y a quelque chose de pierreux qui rassemble l’enfance avec la trace de sa mère.

Quelque chose d’ancien, de concret,

de durci, de solide,

d’usure, d’amené à l’impasse



Et d’où que puisse se porter le regard

apparait une lignée rare,

et s’écartant comme l’heure du soir vers sa tanière

dans la même insouciance ronde,

le souvenir de l’œuf,

et le chemin qui s’y éteint vers l’insu





Et je la poursuis comme un horizon





Ecrit par Ariel
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