Gloria

Les arbres perdent leurs feuilles la forêt se déplume

Les squelettes des arbres surgissent de la brume

Les feuilles rouge et or comme des peaux d’agrume

Ecrasées sur le sol expriment leur amertume



Dans ces feuilles qu’il nous laisse qui sont comme l’écume

D’un monde souterrain on reconnait la plume

Du soleil dont le rayonnement parfume

L’air ambiant et dont l’absence fait qu’on s’enrhume



Ce génial écrivain dont l’œuvre ne se résume

A peindre de la nature les us et les coutumes

Des femmes et des hommes dont le regard s’allume



Ce phare de la littérature dont on exhume

Aujourd’hui en novembre les milliers de volumes

Reçoit en cette fin d’automne une gloire posthume



Ecrit par Recreation
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