Mon sac

Mon sac; ce fourre tout

M'accompagne en continu

Oui, ce doux fouillis,

De maquillage

En otage,

Ce fard,

aussi,

Se recrée visage

Pour bocages,

s'invente une image

En partage,

se nie l'âge,

Dont on est otage

S'atteint le village

Resté sans âge,

Resté dans le sac

Et encore opaque,

Lunettes de soleil

Pour voir le village

Sortir de sa cage,

Quel remue ménage

De l'autre côté,

Des personnes endiablées,

Anciens rivages, ne peuvent s'oublier

a présent, inutile de sy attarder!





Ecrit par Aurorefloreale
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