Mon sac
Mon sac; ce fourre tout
M'accompagne en continu
Oui, ce doux fouillis,
De maquillage
En otage,
Ce fard,
aussi,
Se recrée visage
Pour bocages,
s'invente une image
En partage,
se nie l'âge,
Dont on est otage
S'atteint le village
Resté sans âge,
Resté dans le sac
Et encore opaque,
Lunettes de soleil
Pour voir le village
Sortir de sa cage,
Quel remue ménage
De l'autre côté,
Des personnes endiablées,
Anciens rivages, ne peuvent s'oublier
a présent, inutile de sy attarder!
Ecrit par Aurorefloreale
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