Le repas du prince Cagot.

Une guitare, une poire ?
Mais sans pépins, une poire
Ça n’existe pas
Une guitare sans cordes ?
Point de pépins, point de cordes
Pour se pendre.
Foi de scolopendre !

Les premiers frimas
Pincent les mollets ;
Et les bogues, les mains
Du ramasseur de bolets
Aux petits matins,
Craquent les pas
Du cagot à la peine
« C’est de la veine !
Cogite l’escargot.
Pour c’te fois, Il y a des champi-pi
De la biche en rôti,
Un quignon de pain sur le billot
Et un litron de pinot.
Ça sent l’ail et l’opinel
J’vous en foutrais du bel
Automne et de la châtaigne grillée
Le coquin s’ferait une fricassée
Au beurre de ma carcasse
Que ça n’m’étonnerait guère »
Fait le caracole en colère.


Ecrit par Ann
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