Faces cachées

Le clown blanc se lamente

L’heure est déprimante

Les faveurs de sa brune

Dimanche au clair de lune

Sont parties en fumée

Envolée son aimée.



Il sort de sa palette

Une ligne violette

Sa rage est muette.



Mais là, voit, de traviole

C’est bien lui qui rigole ?

Qui donc le console ?



Ecrit par Louis
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