Mon hammeau

Il ne ressemble a rien d'autre...

Mon hammeau....

Perdu dans son carquand de verdure...

A qui la faute...

Sous couvert de mots...

Nous dirons ...La nature...



C'est le calme, des matins chauds...

Ou persone ne sort,

Ou le chat ,sur un banc , dors...

Que la petite vieille, et les bien pensant...

Courrent à l'eglise, ou se cache le prevo

Ils parlerons des pauvres âmes de se petit pays, et du salut de ces pauvres enfants...



Et elle tire son caddie la petite vieille...

Charriant , dans son sillage des odeurs de jasmin et de violette...

Des cheveux blanc striés de mêches de soleil.

Halte, sur la place on s'arrete...



Le temps de saluer, les bonnes gens,

Les voisins, et les commères...

Tout cela prend du temps...

Quand on a plus ses jambes d'hiers...



Et dans ce petit pays,

Ou se niche ,mon hammeau...

C'est au rythme des après-midi...

Que l'on découvre combien il est beau...



Entouré des ces vieille massures...

D'une superette de proximité,

De deux maisons aux volets azure...

Et de ses rue careler de pavés...



On imagine bien le temps qu'il fallus

A ses hommes, pour batir pareille merveille...

Certainement bien plus...

Que deux caresse sous le soleil...









Ecrit par Fran72
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