Diurne journée, blafard samedi,
De rues en volets tous engourdis,
Dernière fournée pour pâte pétrie,
Encorné, fier, pâle ce jour déjà fini,
Ronge nuit, dieu luisant tient bon,
D'un meilleur espoir, nous laisse croire,
Des rayons à boire en désillusion,
Quand hiver gèle le sol du désespoir,
De la fin du jour à l'autre lendemain,
Froide et vaillante moitié en messe,
Exsangue, elle chante le mort latin.
Jaune au milieu, rond lumineux en vain,
Soleil d'automne chantonne ses fadesses,
L'autre paresse et serre sa mie en main.