Loin des fastes de la ville et de ses bruits,
Madame, je vous porte des fruits.
De la mer, ils ont la saveur de l’iode
Pleines de promesses, c’est la période
Des bouchots à la dentelle dévoilée.
Sur un lit de varech et de glace pilée,
Le tourteau ouvre le bal de la marée,
L’écrevisse rougit d’une perle égarée.
Les bigorneaux et les huitres entrent en lices
Les bouquets au palais font délices
Titillés d’une goutte de citron.
Il n’y a pas de tralala chez Léon
Entre de longs tréteaux, on s’assoit sur un banc
Une grande serviette de lin blanc
C’est le costume que je noue à votre cou.
Ni rivière de diamants ni pacotille de bijou,
Ce sont toutes les mers et les océans
Sur un plateau que je vous porte céans.
Avec ça un gros-plant lors qu’en donzelle
Vous préférâtes un vin de Moselle.
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