Poème La vérité touchée du doigt par Alf

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La vérité touchée du doigt
par Alf

E.T. fut mandaté sur terre : « Sur La Vérité, y voir clair ! Et surtout ne reviens pas Sans l’avoir touchée du doigt ». Les définitions des dictionnaires Ne lui apportant aucune lumière, D’une encyclopédie universelle Lui vint une divine étincelle. A Rome sans délai il se transporta Vers la célèbre Bocca della Verita. Près du Tibre une plaque d’égout, Sculptée d’une bouche, sait tout. La main, si on ne lui dit pas la vérité, Tendue dans la bouche, est coupée. Curieux d’observer ce phénomène Il y resta des mois et des semaines. Il y vit défiler un monde de toute race Mais de mains tranchées aucune trace, Tous avaient l’air de bien s’amuser. Par la légende s’était-il fait abuser ? Ou serait-ce étonnamment Que personne ne ment ? Assiste à un procès, lui avait-on dit, Tu verras, lors de cette cérémonie, La vérité est invoquée en ribambelle Même qu’on ne jure que par elle. E.T. choisit donc d’Assises un tribunal Et se posta, discret, au fond de la salle. Par cette mise en scène il fut confondu De la justice terrienne, il conclue : De toutes les vérités faites l’addition Forgez vous une intime conviction Et après mûre réflexion, délibération Prononcez non-lieu ou condamnation. Poursuivant sa quête du côté des espions Il crut déceler un instant un nouveau filon. Séduit par un certain sérum de vérité, Il put mesurer son manque d’efficacité. Il rangea également au niveau des songes Le très aléatoire détecteur de mensonges. Sur la foi d’un proverbe humain, La vérité sort de la bouche des bambins, E.T. s’installa dans une maternelle Et fit alors la constatation cruelle Que l’appendice nasal chez ces petiots Ne cessait de s’allonger comme Pinocchio. « Toute la vérité sur les extraterrestres » Titrait une revue parue ce dernier trimestre. Ces histoires de petits hommes verts Dans leurs soucoupes descendus sur terre Le fit bien sourire ; il se fit la suggestion Que les hommes débordaient d’imagination. A démêler le faux du vrai, lui vint l’idée Qu’il se pourrait que chacun sa vérité se crée. Incontrôlable, son index alors s’allongea Pointa vers sa lointaine planète et clignota. Est-ce la fin de la mission ? Aurais-je eu raison ? Maison!.Maison!.Maison!.Maison!

Poème posté le 01/06/02

Poète

Alf

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