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Aux bois mourants
par Muse


Après de verts instants, Vient l'heure du chagrin Quand les arbres accueillant Les brumes du matin, Pleurent l'âpre langueur Dans l'automne émouvant, De ces douces couleurs, Au feu incandescent. Triste mélancolie Des jaunes malheureux, De rage sont brunis Sous l'effroi ténébreux. Quittant leurs manteaux, De beaux moirés soyeux, Dépouillant tels agneaux, Leurs laines de brumeux Et longs sanglots qui meurent, Sur les sols endormis. Bercés de chants où pleurent Les feuilles sur le lit, D'ambres carmins brûlés, Par les affres du temps, Aux pieds du cor tué, De n'avoir de printemps; Ainsi blessé saignant, Des larmes d'origan; S'en va le bois mourant, Une seule fois l'an. Retrouvant leurs portraits De sombres inanités, Rameaux gravant leurs traits De noires puretés. Muse



Poème posté le 30/10/15


 Poète
Muse



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