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Poésie libre / India Song
              
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India Song
par Ombreblanche


Comme un chapelet égrainé par des doigts fébriles Les notes se détachent et ricochent sur le plan du miroir Tandis qu'au-dessus du vide, la pianiste se penche, immobile Ses doigts seuls encore vivants entre le blanc et le noir. C'est une valse. Parfum entêtant de la valse qui bientôt envahit la pièce Blancs volutes de Nag champa - l'encens brûle et on le délaisse. La valse - elle a perdu toute mesure. Rien d'autre n'a été atteint que son extrême vitesse. L'homme se tient près du piano, figé - par un regard, un seul, condamné. Pourtant, les vieilles pierres, dit-on, peuvent bien se fendre Et les anciens palais de Calcutta sont dévastés. Déjà, dans les eaux troubles se répandent Les notes de la valse Sur le corps de la déesse déversées - des cendres - Et c'est son nom qu'emporte le Gange Où elle ira bientôt se noyer.



Poème posté le 18/02/19 par Ombreblanche


 Poète
Ombreblanche



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