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Nostredame décrit
par Kiriyatskiy


"2.62 Mabus puis tost alors mourra, viendra, /en miroir - sudaM/ De gens et beste une horrible défete Puis tout à coup la vengeance on verra, Cent, main, soit, faim, quand courra la comète." ("2.62 Alors que Saddam mourra plus tôt, viendra Une défaite horrible des gens et des bêtes: Puis, tout à coup, la vengeance, on verra, Que cent mains aient faim, lorsque courra la comète.") (Nostradamus 1555) Nostredame décrit // l'aujourd'hui sévère, Où ce siècle a // soif des autres guerres. Dans les pays sauvages, // passe leur l'Âge de Pierre, L'art de chimères. L'occident a peur // de leur haine profonde. Qui a faim d'argent, // unira ses ondes Contre l'industrie // de nos vies secondes, Par tout ce monde. Manque l'or droit sur // leur reconnaissance, Nulle consécration // des perdus sans chance Idéalise Saddam // en l'Europe, en transe, Sans indulgence. Tous voient la raison // d'être, pour laquelle, Son Coran formule // quelle croyance belle De l'âme rejetée! // Naît tel vite modèle Des morts fidèles!!! Nos Diplômes d'Europe // nous annulent Leurs Titres, Sont comme mes carnets // de libre arbitre, Leur mafia oblige // à faire leurs pupitres, Rompt sous ses vitres. Que nos Masters Deux // de toutes vos Sorbonne Distribuent, partout, // les réclames mignonnes Sous la pluie sans fin, // l'esclavage pomponne Quelles richesses bonnes! Et nos professeurs // portent la réclame, Ne sont pas entrés // dans le gris programme Des États Unis. // Qui oublie leurs drames, Aide à Saddam, et Coule les lacs salés // très froids dans nos bottes, Lorsque je me traîne, // où les buts pilotent. Mon corps se mouille pour // la réclame idiote: «Goût de biscottes». De l'aube à la nuit // doit tomber l'averse, Mais la Vie trempée // se vend aux commerces, Où nos larmes chaudes // ont leurs causes diverses, Aux vents se versent. Les douleurs s'abaissent. // Sur ses pierres dures Tu ne chemines plus... // Tirent plusieurs piqûres. Aux gazons, l'on voit // l'herbe douce. Ses cures Sont moins obscures. Devenons misères! // Les revues pesantes, Dans les «publie-sacs» // noirs nous alimentent, L'escalier amène // aux Riches qui nous mentent, Montrent leurs plantes. Sous Leur pOrte est // une chaise en plastique, Ce miracle jette // le plaisir cosmique Aux esclaves mouillés... // Le chauffeur panique: «Levez vos cliques!» Donne nos yeux aux pieds! // Nos passions reviennent. Deux genoux calculent // chaque coup de mes veines, Apparaît Saddam, // où retiennent leurs chaînes, Sonnent nos sirènes. Nostradame prédit // les effervescences Du temps relatif. // L'homme sans expérience Ne doit pas savoir // toutes ses providences Comme leur absence.

En Youtube: https://youtu.be/vcu9z4_f2E0?list=PL0E36675F83995F43

Poème posté le 03/01/16


 Poète
Kiriyatskiy



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