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Le spleen
par Prosehack


Tout est gris, terne, et morne ; Le temps prend sa couleur ; Des pluies d’humeurs tristes Régalent les abeilles d’un miel gâté, Elles s’écoulent comme jamais Sans jamais s’inverser ; Tout est cri, craie, et corne ; Le vent rend sa douleur ; Des fruits d’arbres au Christ S’épanchent sur le sol macéré, Ils embaument comme jamais Sans jamais enivrer ; Tout est fi, fiel, et forme ; Quel sang a mon malheur ? Des vies d’âmes en rite Volent au secours d’autres apeurées, Elles circulent comme jamais Sans jamais s’arrêter.



Poème posté le 28/06/16


 Poète
Prosehack



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